Literário

Em Woodwards Gardens

* Por Robert Frost

Por mera conjetura, um menino acercou-se

certa vez de uma jaula e expôs a dois macacos

uma lente de aumento – objeto que macacos

não podem compreender, nem podem ser levados

a compreender, por mais que se empreguem palavras

ou que se diga que tais lentes são capazes

de concentrar num ponto as radiações do sol.

Mas, para lhes mostrar a arma em funcionamento,

ele fez um pontinho em cima do nariz

do primeiro macaco e, após, do outro, gerando

uma névoa de espanto em seus olhos perplexos,

que piscadela alguma alcançou dissipar.

De braços dados junto às grades, os macacos,

com grande confusão, olhavam para a vida.

Um levou ao nariz uma mão pensativa,

como se recordasse – ou como se estivesse

parado a alguns milhões de anos de alguma idéia.

Atingiram-se os nós de seus rosados dedos.

O já sabido foi outra vez confirmado

por meio dessa experiência psicológica.

E então a descoberta acabaria nisso,

não houvesse o menino, em suas conjeturas,

se demorado tanto e aproximado tanto.

Como um relâmpago de braço, houve um puxão,

e agora era do símio o que foi do menino.

Correram, num tropel, para o fundo da cela

e deram logo início a uma investigação

por conta própria e sem a intuição necessária.

Perscrutaram o gosto, a mordiscar a lente;

destroçaram o cabo e a argola que o prendia.

E, não mais sábios, desistiram em seguida.

E eis que, ocultando-a sob a palha onde dormiam,

na ampla modorra de outro dia de prisão,

voltaram novamente às grades, com secura,

a si mesmos dizendo: E quem disse que importa

o que os macacos compreendem, e o que não?

Podem não compreender o vidro que incendeia.

Podem não compreender a luz do próprio sol.

Saber o que fazer das coisas é que conta.

 

(Tradução de Renato Suttana).

* Um dos mais importantes poetas dos Estados Unidos no século XIX.